Las Uñas

LAS UÑAS

Dóciles medias los halagan de día y zapatos de cuero claveteados los

fortifican, pero los dedos de mi pie no quieren saberlo. No les interesa

otra cosa que emitir uñas: láminas córneas, semitransparentes y

elásticas, para defenderse ¿de quién? Brutos y desconfiados como

ellos solos, no dejan un segundo de preparar ese tenue armamento.

Rehúsan el universo y el éxtasis para seguir elaborando sin fin unas

vanas puntas, que cercenan y vuelven a cercenar los bruscos tijeretazos

de Solingen. A los noventa días crepusculares de encierro prenatal

establecieron esa única industria. Cuando yo esté guardado en la

Recoleta, en una casa de color ceniciento provista de flores secas y de

talismanes, continuarán su terco trabajo, hasta que los modere la

corrupción. Ellos, y la barba en mi cara.

Regalo para el blog de mi amigo Ch :-). que además escribió lo siguiente:

"a mi se me hace cuento que Borges murió, lo juzgo tan eterno como el agua y el aire.


Aguante maestro !!!!!"